Ее маленький тигр в полосато-сиреневой клетке,
Белый шарф с бахромой, из которой сбежала петля,
Синий поезд метро на еще не построенной ветке
Подхватив километры подземки меняет поля...
По пятнистым картинам Гогена, сжигая идеи,
Вдоль Мадридских дворов в разделенный эпохами мир ,
Разъедая афиши следами засохшего клея,
За случайным прохожим, в случайный вечерний эфир:
"Добрый вечер, милейшие, стало быть, будем знакомы,
Да, рекламная пауза, кстати, а что вы хоте..."
Оборвав полуфразу, впадая в привычную кому,
Замечает, что время иное и мысли не те...
Впрочем, разницы нет, громыхая разбитыми лбами,
Пробегают вагоны, а "трогается" человек...
Да какой там с ума, человеческий ум (между нами) -
Архаизм эволюции, прошлый, одним словом, век...
Ее маленький тигр - категория лжи и искусства,
Мы убрали из жизни все то, что казалось - во вред;
Атавизмом осталось какое-то странное чувство,
Что заставило в ночь конструировать буквенный бред.