Еще кружит по-зимнему метель
И кажет минус градусник упрямый,
А город терпеливо ждет капель
И птичьего заливистого гама.
Зима, грустя, последний сыплет снег,
В последнем вздохе силясь улыбнуться.
Часы бессмертный ускоряют бег,
Чтоб солнце поскорей смогло проснуться.
А календарь спокойно, не спеша,
Откинет лист, отсчитывая новый.
И скажет равнодушно, чуть шурша:
Восьмое. Март. Две тысячи шестого.