Когда хрустальный мягкий свет угас,
Мне видится разбитая дорога,
Ведущая разгоряченных нас
В промозглый сумрак вешнего итога.
И язвы нарисованного дня,
На белом теле черными рубцами -
Неумолимо мучают меня,
Сукровицей сочась под сапогами.
И мается души раскисшей суть
Без красоты, без трепета полета.
Обидно, что былое - не вернуть.
К тому же, можно вляпаться в болото
Или в другие минные поля.
Ведь только так на свете и бывает:
Чтоб засияла красотой земля,
Ее сначала чем-то удобряют...