Вот пишут поэты стихи,
Потому-что они одиноки .
Но люди даже не знают,
Что эти невинные строки,
Всего лишь больные пороки.
Но стихи,пишут лишь те,
Кто много страдал,
Во дворе с детьми не играл,
А жизнь очень рано познал.
Поэт настоящий мечтатель,
Нирвана в его голове.
И этот заплаканный мальчик,
Всё время скорбит о судьбе.
В утопию путь он не ищет,
Ведь там миллионы людей,-
"Останусь в своей я нирване,
Где тысяча новых идей"