Не пишешь ему.
День. Неделю. Месяц.
Обещаешь никогда не беспокоить.
И даже, вроде, веришь собственным обещаниям.
А потом.
Ни с того. Ни с сего.
Отправляешь это банальное [привет. Как ты?k
И ничего не меняется от ответа.
Не рушится мир. Не взрываются вены. Не останавливается сердце.
Просто немного стыдно, что ты снова стучишься в эту дверь.
Настолько закрытую. Заколоченную. Заминированную.
Просто немного стыдно
____________________________________________________________
Но где-то в глубине души он тебе все так же нужен...
И ты все так же хочешь быть с ним рядом.
Ты все еще считаешь его СВОИМ.
Ты не дашь ему спокойной жизни...
Не дашь ему встречаться с другой...
Ты наглая...
Гадкая стерва.
Тварь.
Но даже правда, которую ты сама и пишешь не остановит тебя.
Ты все понимаешь, но не хочешь ничего менять.
Он все еще твой...
А ты наверное все еще его...
Тяжело. Неприятно.
Это жизнь.
Без боли я уже некуда
Боль - это моя жизнь.
Я привыкла.
___________________________________________________________
Мне не легче, солнце, мне стало еще больнее и сложнее...
22.04.2010